el poema, éste pseudo poema
solo tiene de asidero las palabras
con ellas se confecciona su alma y su cuerpo
sus alas y sus cachos.
Cuando lo escribo
no es mi mano ni mi alma ni mi ser ni mi noser el que escribe
es un otro
cualquier otro
que se confunde conmigo
usurpa mi lugar
y alza a la mano
su voz
Se trae recuerdos propios
Que le son ajenos en la práctica
Y los reparte entre líneas
Les da una textura un camuflaje propio
Materializa un pasado
Y desintegra el presente
Entonces el usurpador
Suspira, inspira, tose o eyacula
Y de nuevo teje versos cruciales
Dignos de hacerlos públicos
Lo deja escrito, mojado en el papel
Papel madera o papel intangible electrónico
Algunas veces se da a la tarea
O me cede el turno
Para enmendar y remendar pasajes oscuros y chuecos
Sin embargo el poema
Va creciendo a la sombra y bajo el polvo
Como una flor siniestra y carnívora
Que devora la luz y el ansia
De su pseudoautor.
Finalmente lo da a conocer
O lo archiva de forma arbitraria
Y es entonces
Y solo entonces
Que el poema nace crece, se reproduce
Y se vuelve inmoral
jueves, 21 de enero de 2010
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